Elena respiró profundo. Sus dedos, antes temblorosos, se calmaron de golpe. Era el tipo de serenidad que aparece cuando uno ya no tiene nada que perder.
—¿Qué estás tramando? —preguntó él, incómodo, fingiendo autoridad.
Elena lo observó con una sonrisa tan leve que dolía.
—No estoy tramando nada, Andrés. Ya todo está hecho.
El hombre frunció el ceño. La amante se cruzó de brazos, sosteniendo su vientre con gesto de triunfo.
—No entiendo —dijo él—. ¿Qué hiciste ahora?
Elena desvió la mirada hacia la ventana. Afuera, el viento soplaba con fuerza, moviendo las ramas del viejo roble.
—¿Sabes qué es lo más gracioso? —dijo con tono casi amable—. Que mientras tú fingías amor y hacías promesas, yo aprendía. Aprendí a no depender de tus pasos… ni de tu dinero… ni de tu compasión.
Él soltó una risa seca.
—Por favor, Elena. No puedes ni caminar. ¿Qué podrías hacer tú?
El silencio volvió.
La amante, nerviosa, miró hacia la puerta. Quería irse, pero no podía. Algo en la mirada de Elena la mantenía clavada al suelo.
Entonces, Elena se inclinó apenas hacia adelante. Su voz se volvió un susurro helado:
—Podría hacerte perderlo todo.
Él se burló.
—¿Perder qué? ¿La casa? Ya está a mi nombre. ¿El dinero? Ya no queda casi nada.
—No hablo de eso —interrumpió ella—. Hablo de tu reputación. De tu “vida perfecta”.
Andrés parpadeó, desconcertado.
—¿Qué estás diciendo?
Elena sacó de debajo de la manta una carpeta negra. La colocó sobre la mesa, despacio.
—Aquí están tus movimientos de los últimos seis meses. Tus transferencias. Las falsificaciones. Las facturas de la empresa que pusiste a nombre de ella —dijo, señalando a la amante—. Todo lo que juraste que nunca saldría a la luz.
Él se quedó sin aire.
—¿Cómo… cómo obtuviste eso?
Elena lo miró directamente a los ojos.
—La silla de ruedas no me quita la inteligencia, Andrés.
La amante dio un paso atrás, pálida.
—¿Qué significa esto? —susurró—. Dijiste que todo estaba arreglado.
Elena sonrió.
—Sí, está arreglado. Pero no como él cree.
Entonces vino la frase.
Una sola.
Clara, fría, devastadora.
—El bebé que esperas… no es tuyo.
El silencio fue un golpe seco.
Andrés se quedó inmóvil, con el rostro desencajado.
La amante abrió los ojos de par en par, llevándose las manos al vientre.
—¿Qué estás diciendo? —balbuceó él—.
Elena levantó una ceja.
—Lo mismo que ella me dijo hace tres meses, cuando vino a “advertirme” que tú la amabas. Me lo confesó llorando, Andrés. No pensaba tenerlo. Dijo que lo había hecho por venganza… porque tú la ibas a dejar igual que a mí.
Las lágrimas comenzaron a correr por el rostro de la amante.
—¡No era así! ¡Yo… yo no sabía que volverías con ella!
Él retrocedió, tambaleando.
—No… no puede ser…
Elena lo observó en silencio, como si lo estuviera viendo por última vez.
—Ah, pero sí puede ser. ¿Recuerdas cuando dijiste que no podía caminar? —susurró—.
Él asintió, confundido.
—Pues mírame.
Con un movimiento lento, Elena apoyó ambas manos en los brazos del sillón y se levantó.
Primero un pie, luego el otro.
Temblorosa, pero erguida.
La amante ahogó un grito.
Andrés dio un paso atrás, como si hubiera visto un fantasma.
Elena caminó despacio hacia él, arrastrando levemente un pie, pero con la dignidad intacta.
—No volví a caminar por milagro —dijo—. Volví a caminar para ver tu cara… justo en este momento.
Lo miró directamente a los ojos, y por primera vez, él fue el que tembló.
—¿Sabes qué es lo más triste de todo, Andrés? —susurró—. Que mientras tú me enterrabas viva… yo aprendía a levantarme sola.
Tomó la carpeta y la dejó caer a sus pies.
—Todo esto ya está en manos de mi abogado. A partir de hoy, ya no tienes casa, ni empresa, ni reputación. Pero te queda algo… tu vergüenza. Cuídala. Porque es lo único que te pertenece.
Y sin decir una palabra más, se dio la vuelta y volvió a sentarse frente a la ventana.
El viento arrastró las hojas otra vez.
La puerta se cerró tras ellos.
Y en la casa quedó el silencio.
El silencio… y una mujer que, por fin, había aprendido a caminar sin mirar atrás.
